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"Le dîner", chapitre 3

Nos invités furent ponctuels : il était vingt et une heures précises lorsque leur grosse limousine se gara dans la cour de notre pavillon de Passy. Sarmel Colo et sa femme étaient accompagnés d’un homme que j’avais entrevu le matin même à l’aéroport, à quelques pas en retrait des officiels.

- Je vous présente Monsieur Attoumane M’Lambéou. Il est mon secrétaire particulier et, en voyage, il fait aussi office de chauffeur… Je déteste conduire, et je peux vous faire un aveu ? Je n’ai jamais appris… Madame Koppera ? Je suis ravi de vous rencontrer !

Béatrice rougit sous son maquillage et s’empêtra un peu dans les titres, hésitant entre Majesté, Votre Altesse et Sire…

- Appelez-moi Monsieur ! coupa Sarmel Colo. Il s’agit d’une visite privée, sans protocole. À propos, Monsieur Koppera, je me suis permis de communiquer votre numéro de téléphone à mon ambassade afin qu’ils puissent me joindre en cas de nécessité absolue.

- Pas de difficultés en perspective ?

- Aucune, sauf peut-être un putsch inopiné, rit-il, ou encore une révolution de palais… Vous avez du champagne ?

- Je n’osais vous en proposer.

- C’est pour cela que je me permets de vous poser la question. Vous savez, Monsieur Koppera, vers l’an 600, Dom Pérignon n’était pas encore né, ni même conçu. Aucun homme n’avait encore bu du Château Margaux, et a fortiori, pas notre prophète. Et pourtant, Noé, le premier des vignerons, a droit à une sourate pour lui tout seul, la soixante et onzième, je crois… Et il est fort peu probable que les Arabes de cette époque aient eu l’occasion de goûter à du jambon de Parme, sinon leur condamnation de la viande de porc eût été sans doute moins catégorique… J’aime tout ce qui fait la vie, mais ne croyez pas que j’agisse par simple esprit de rébellion. Par exemple, je ne joue jamais, ni à la roulette, ni même aux dominos, non par respect du Coran, mais tout simplement parce que je n’aime pas jouer. Gagner ne m’intéresse pas… Et encore moins perdre !

Le dîner fut donc des plus conviviaux. Sarmel Colo avait l’appétit aussi audacieux que les idées. Mariame, son épouse callipyge, en robe de soie mauve qui laissait tout deviner de ses charmes mammaires, était à l’image de son mari, d’humeur enjouée. Avec Béatrice, elles parlaient parfums, magazines de mode, éducation des enfants et recettes de cuisine… Entre deux bouchées, Sarmel Colo m’entretenait de son admiration pour les tableaux de Botero et de Balthus.

Tout en m’efforçant de consacrer toute mon attention aux propos de notre hôte, j’observais les plus discrètement possible les deux femmes qui se faisaient vis-à-vis : la blanche et la noire, la svelte et l’opulente. Mon esprit vagabond se mit à courir sous les robes, à écarter les voiles de dentelle, à découvrir les seins, à écarter les cuisses… Tant et si bien que je commençai à bander sournoisement. Alors, mon imagination m’emporta plus loin encore : maintenant, je regardais leurs bouches et voilà que les lèvres épaisses de la souveraine me gobaient le gland comme elles l’auraient fait d’une prune pourpre pendant que la langue chaude de Béatrice me léchait divinement les couilles…

Seul Attoumane M’Lambéou paraissait ne pas prendre le même plaisir à cette soirée. Placé à ma droite, il n’avait que brièvement répondu à mes tentatives de conversation et avait ostensiblement refusé de boire du vin en arguant de sa qualité de chauffeur. Avant de passer à table, Sarmel Colo avait insisté pour qu’il prenne une photo de nous quatre assis dans le grand canapé du salon, en souvenir de cette soirée. C’était la seule fois où je l’avais vu sourire, un sourire éclatant jusque dans son regard, sourire vite éteint dès qu’il avait rangé l’appareil photo dans son étui. Sarmel Colo ne lui adressait jamais directement la parole et semblait même faire peu de cas de sa présence.

Tout entier accaparé par notre hôte qui ne cessait de m’étonner tant par l’étendue de sa culture – il pouvait aussi bien parler de Joyce que du dernier film de Vim Wenders, en passant par le déclin du christianisme – que par sa lucidité de son point de vue sur la situation internationale – dérèglement du système monétaire, surendettement des pays riches, précarité des revenus tirés des matières premières – je finis moi aussi par oublier la présence à ma droite de ce secrétaire si particulier. Sarmel Colo s’était lancé dans un long exposé sur les bienfaits de la monogamie qui lui attira définitivement la sympathie de Béatrice – elle avait été une fervente militante des mouvements féministes – et le regard chaleureux de son épouse.

- Je crois que chez vous, il y a un adage pour ça : «  Quand on embrasse deux bouches, il y en a toujours une qui est amère. » Et je n’aime que ce qui est sucré !

Ce disant, il se coupa un large morceau de roquefort et partit d’un grand éclat de rire.

Il était presque vingt-trois heures, Béatrice allait servir la charlotte aux fruits rouges lorsque le téléphone vint nous interrompre. C’était le premier secrétaire de l’ambassade qui désirait parler d’urgence à Sarmel Colo. La conversation fut longue, parfois houleuse, dans une langue dont je ne pus rien saisir. Quand Sarmel Colo me parla en aparté dans le bureau, il avait le visage défait.

- Je suis désolé, mais nous allons devoir vous quitter prématurément… Figurez-vous qu’il y a un problème de traduction dans le protocole d’accord que je dois signer demain matin… Il leur faut l’original signé de ma main, et il est là, dans ma poche… Dans la précipitation de cette journée, je l’ai malencontreusement gardé sur moi.

Je devais avoir la même ligne atterrée que lui.

- Mais vous pourriez peut-être envoyer votre chauffeur...

Sarmel Colo sourit tristement et me parla d’une voix brusquement assourdie :

- Monsieur Koppera, il s’agit d’un document confidentiel…Très confidentiel, pour nos deux pays. Vous me comprenez ?

Je pris ma décision très vite, sans réfléchir.

- Si vous m’en jugez digne, alors confiez-moi ce document, j’irai le porter moi-même.

Il parut hésiter.

- Vous feriez vraiment ça ? Alors, il faudra le remettre en mains propres à Monsieur Ibrahim Hamidi. C’est très important. Vous le reconnaîtrez aisément : il porte toujours une cravate à pois et des lunettes d’écaille. Je ne vous remercierai jamais assez, Monsieur Koppera.

Il sortit de la poche intérieure de sa veste une banale enveloppe bleutée, l’ouvrit, souligna des passages au stylo rouge, ajouta quelques annotations en marge, relut rapidement les deux autres feuillets, puis replia le document et le glissa dans l’enveloppe qu’il ne tendit. Il avait retrouvé le sourire.

- Faites vite ! Nous vous attendrons pour prendre le dessert. Comme je vous l’ai dit, j’adore le sucré !

à suivre...

"Le dîner", chapitre 1

J'aurais pu mettre en sous-titre "Leçon de cynisme" tant les protagonistes de cette histoire rivalisent d'immoralité.

Je fis la connaissance de Sarmel Colo 1^er un matin de septembre sur le tarmac d’un des aéroports de la capitale. Son avion ayant plus de deux heures de retard sur l’horaire prévu par le protocole, le ministre, las d’attendre, était reparti en banlieue inaugurer une école maternelle pour enfants de terroristes repentis.

- Ne soyez pas inquiet, Koppera ! m’avait-il dit en me prenant à part dans un petit salon d’honneur. Vous ferez ça très bien ! Amenez-le directement à son ambassade. Rendez-vous demain matin à neuf heures précises pour l’entrevue officielle. D’ici là, je compte sur vous pour vous en occuper. Vous verrez, il est charmant.

- Excusez-moi, Monsieur le Ministre, dois-je comprendre que vous me chargez de lui servir d’ange gardien ?

Cela le fit rire.

- En quelque sorte. Je sais très bien ce que vous pensez, et vous avez raison : je vous demande de faire mon travail alors que vous n’êtes ni payé ni mandaté pour ça… Je peux vous faire une confidence, Koppera ? Il était prévu que j’invite notre hôte à dîner au ministère mais, ce matin, mon épouse a dû se rendre d’urgence au chevet de son père qui est souffrant. On craint le pire. Je ne me sens pas l’esprit assez disponible pour une longue soirée officielle, fût-elle en agréable compagnie… Vous comprenez, Koppera, la famille a ses exigences !

Après le départ du ministre, j’eus tout le loisir de prendre entièrement connaissance du dossier concernant notre visiteur et son pays. Sarmel Colo 1^er était le dernier maillon d’une dynastie qui régnait sur un petit archipel de l’Océan Indien depuis plus de deux siècles. Avant son indépendance, le pays avait été occupé successivement par les Portugais, les Anglais et parfois les Français, mais sans conviction. En effet, les îles étaient pauvres, insalubres, sans ressources dignes d’intérêt, jusqu’à ce que les conflits à répétition du Moyen Orient leur confèrent une position stratégique sur la route du pétrole. Dès lors, moyennant l’octroi de concessions à long terme pour la construction de bases navales, de stations-radars et autres installations secrètes, le pays avait vu affluer les capitaux étrangers. Sarmel Colo 1^er était au pouvoir depuis quinze années et, sous son impulsion, les îles avaient connu un développement exemplaire : priorité avait été donnée à la santé et à l’éducation. Dans l’archipel, le paludisme et la tuberculose n’étaient plus que de mauvais souvenirs, la population était presque totalement alphabétisée et les cadres formés à l’université Colo Mourssala II – ainsi baptisée en mémoire du défunt père de Sarmel Colo – voyaient leurs compétences reconnues bien au-delà des mers. Depuis une dizaine d’années, le pays n’était même plus mentionné dans le rapport annuel d’Amnesty International. Agé de 51 ans, Sarmel Colo 1^er était une des rares voix apaisantes parmi les vociférations du Tiers Monde. C’était son second voyage en France, le premier datant du début de son règne. Cette fois, il venait signer un accord bilatéral pour l’extension d’une de nos bases aériennes au nord de l’archipel.

Malgré tout ce que je venais de lire, je m’attendais à accueillir un souverain d’opérette : j’hésitais entre une sorte de Bokassa mobutuesque en boubou de coton chamarré, sceptre totémique à la main et toque en peau de léopard sur la tête, et un Amin Dada kadhafiste en grand  uniforme d’officier, avec gerbe de fourragères à l’épaule, plastron de médailles de pacotille et képi constellé de maréchal à vie… Au lieu de cela, ce fut un homme d’apparence banale, en costume bleu nuit à la coupe sobre, cravate et pochette assorties, qui me tendit la main au pied de la passerelle. Il était un peu plus grand que moi, mais sans ostentation. Attentif à ma formule de bienvenue, il y répondit dans un français irréprochable. Pendant qu’il saluait son ambassadeur et les autorités militaires présentes, je pus observer son visage glabre, presque juvénile. Il parlait d’une voix claire et souriait volontiers, mais sans l’ironie méprisante si naturelle aux hommes de pouvoir. À vrai dire, il me fut sympathique et je remerciai intérieurement le beau-père du ministre qui avait bien involontairement permis cette rencontre.

Après avoir passé en revue le détachement de la marine au garde-à-vous en son honneur, Sarmel Colo 1^er  revint vers moi.

- Attendons-nous Monsieur le Ministre ? me demanda-t-il en regardant autour de lui comme à la recherche d’un visage familier.

Je lui expliquai le contretemps qui nous privait de sa présence et l’assurai de mon dévouement. Je vis passer dans ses yeux un voile de déception, mais cela ne dura qu’un instant. Très vite, il se ressaisit.

- Monsieur le Chef de Cabinet, permettez-moi de vous présenter mon épouse, Mariame…

Elle paraissait beaucoup plus jeune que lui. À leur arrivée, je l’avais prise pour une interprète, tant à cause de la simplicité de sa robe que de la discrétion de son maquillage et de ses bijoux. Cependant, cela n’enlevait rien à sa beauté. Elle me tendit une main chaleureuse. Malgré la rigidité protocolaire des présentations, je ne pus m’empêcher de poser mon regard sur le buste généreux de la souveraine. Je me souviens avoir furtivement pensé que le roi ne devait pas s’ennuyer au lit. En relevant les yeux, je rencontrai brièvement les siens où je devinai qu’elle avait percé les pensées les plus secrètes.

- Pardonnez-moi si je suis indiscrète, me dit-elle, mais êtes- vous marié Monsieur le Chef de Cabinet ?

La question était si inattendue et pernicieuse que je restai quelques instants sans voix, l’air sans doute un peu stupide.

- Oui… Depuis sept années déjà… Ma femme se prénomme Béatrice… Et nous avons un petit garçon âgé de trois ans…

- Je vous félicite, Monsieur… ?

- Koppera.

- Oui, Monsieur Koppera, toutes mes félicitations.

- Et sans vouloir paraître trop… Comment dire ? Trop royal, continua Sarmel Colo, pourriez-vous nous rappeler le programme officiel de cette première journée ?

Je me lançai dans la longue énumération du protocole : accueil et déjeuner à son ambassade, réception et entrevue avec les responsables de l’état-major, visite d’un foyer de travailleurs émigrés de son pays…

- Et pour ce soir ?

- Une salle a déjà été réservée dans un grand restaurant près des Champs Elysées. Ensuite, nous avions pensé à une fin de soirée dans un cabaret…

Sarmel Colo se tourna furtivement vers son épouse toujours souriante.

- Je peux vous demander une faveur, Monsieur Koppera ? De grâce, pas de soirée mondaine ! Vous ne pouvez imaginer à quel point nous sommes fatigués des dîners officiels, des tables à cinquante couverts, des flashes des photographes à l’affût… Sans vouloir vous importuner, un simple repas familial à votre domicile, incognito, nous ferait le plus grand plaisir… À moins que cela ne vous soit impossible…

J’avoue que jamais je n’aurais envisagé une telle requête. Je finis par bredouiller quelques mots.

- Pas du tout… C’est nous faire un grand honneur… Je vais prévenir mon épouse.

à suivre....

Chris, chapitre 11

Enfin, ce fut la seconde nuit. Pour tout dîner, on mangea encore des gâteaux secs. Cette fois, Chris refusa le petit verre de rhum, mais elle remarqua que Tristan partagea le fond de la bouteille avec Nandi.

Vers vingt-deux heures, l’oreille collée au transistor, Tristan s’endormit dans son coin. Alors seulement, Chris regarda Nandi. Elle le vit se lever, aller vers la lampe à pétrole et tourner la mollette qui réglait la flamme. La lumière diminua, puis mourut rapidement. De nouveau, ce fut l’obscurité totale, oppressante, épaisse comme de la colle. Les yeux grand ouverts dans le noir, Chris attendait. Où était-il maintenant ? Viendrait-il ? Quand ?

La main froide de Nandi se posa sur sa nuque. Elle faillit crier. Il était debout, à sa gauche : elle sentit sa jambe nue contre son épaule. La main droite de Chris remonta la cuisse de Nandi, du genou jusque sous le short, au plus haut. Il bandait. La peau du jeune Indien était lisse et douce comme celle d’un bébé, partout : il n’avait pas de poils, ni sur les couilles, ni au pubis ! Sans doute était-il épilé. La bite de Nandi était beaucoup moins épaisse que celle de son patron, mais longue et effilée comme une grosse asperge.

Elle voulut le sucer, mais il se déroba à sa bouche. Elle était trop excitée pour s’en offusquer ; elle lui laissa l’initiative. Il la mit donc à genoux, les bras posés sur la cuvette des toilettes, la croupe offerte. Cela lui rappela la nuit de Comillas. Comme Angel l’avait fait sur le banc du parc, Nandi vint par derrière, mais au lieu de lui lécher la fente, il la caressa longuement avec le bout du gland qu’il utilisait comme un pinceau : il le trempait dans la mouillure abondante de Chris, puis lui en badigeonnait le clitoris, les poils et le trou du cul. Surtout le trou du cul. Chris ne tarda pas à comprendre où il voulait en venir. À chaque fois que le gland s’approchait de son anus, elle se cambrait davantage, se dilatait au maximum pour bien lui signifier son consentement. L’obscurité permettait toutes les audaces. Il n’y avait plus ni laideur, ni pudeur…

Nandi n’eut pas besoin de forcer le passage ; le cul de Chris s’ouvrit de lui-même, comme une petite bouche ronde qui cherche à téter. Il la pénétra délicatement, les mains posées sur ses hanches, mais sans la tenir. Chris n’avait pas été habituée à tant de douceur. D’ordinaire, les hommes prenaient possession de son corps sans ménagement, malmenant son vagin, n’épargnant ni ses mamelons, ni ses fesses qu’ils trituraient hardiment. Avec Nandi, tout semblait si léger ! Ses ardeurs étaient mesurées, ses caresses à peine esquissées. Pourtant, le plaisir était là, bien enraciné : il avait la forme de cette bite élégante qui allait et venait entre ses fesses écartées, cette bite qui occupait toute la place vacante de son cul, cette bite encore juvénile dont les couilles glabres venaient se coller en cadence aux lèvres humides de sa vulve… Malgré tout, elle ne parvint pas à jouir : l’orgasme était trop loin et improbable… Alors, il lui éjacula tranquillement dans le rectum, se retira sans tarder et disparut dans l’obscurité, sans même une caresse d’adieu.

À cet instant, Chris comprit qu’elle ne serait jamais aimée et pleura en silence. Mais qu’étaient les larmes d’une jeune femme aux fesses nues, agenouillée sur le carrelage d’une salle de bains obscure, face aux hurlements d’un cyclone tropical ?

à suivre...

Chris, chapitre 9

Quand elle se réveilla, il faisait nuit noire. La flamme de la lampe avait dû s’éteindre d’elle-même. Quelle heure pouvait-il être ? Elle ne réalisa pas tout d’abord ce qu’elle tenait dans sa main droite. C’était très gros, chaud et plein de vie. Ce ne fut qu’au contact des poils qu’elle comprit qu’elle avait la main dans le bermuda de Tristan et qu’elle empoignait fermement sa bite en érection. Dormait-il ? Impossible de le savoir : le tapage du cyclone couvrait tous les autres bruits…

Sa première intention fut de retirer sa main, mais une sorte de volonté venue de son ventre lui intima de n’en rien faire, si bien qu’elle se mit à branler doucement le membre du créole, une queue d’une taille comme elle n’en avait jamais vu qu’en rêve.

Comme Tristan ne bougeait toujours pas et que sa bite ne débandait pas, bien au contraire, Chris s’enhardit. Avec précaution, elle descendit la ceinture du bermuda jusqu’à dégager en totalité la bite et les couilles puis, se penchant sur le côté, elle posa délicatement sa tête sur le ventre de Tristan, doux et mou comme un édredon. La tête du gland était devant ses lèvres ; sans la voir, elle humait son odeur âcre, un peu rance… Cependant, elle la goba avec autorité. La bite lui emplissait la bouche, forçant même un peu les commissures des lèvres. Non, jamais elle n’aurait imaginé sucer un jour une si grosse bite !

Bientôt, le désir de baiser mouilla son ventre. Tout en le maintenant en bouche, elle réfléchit à ce qu’elle allait faire : ôter son slip, enjamber le corps de Tristan de façon à se retrouver accroupie, le ventre ouvert, au-dessus de sa bite, puis se l’enfiler en douceur… Tout se déroula comme prévu.

- Oh, mon Dieu ! pensa-t-elle dans la tourmente. Qu’il est gros !

Lorsqu’il lui saisit la taille des deux mains pour la faire coulisser verticalement sur sa queue dressée, Chris n’eut plus aucun doute sur le réveil de Tristan. D’ailleurs, avait-il jamais dormi ? N’était-ce pas lui qui avait lui-même saisi la main de Chris pour la glisser dans son bermuda ? Mais le temps n’était plus aux questions inutiles. Le temps était au plaisir. Quand la bite la pénétrait tout entière, elle avait l’impression que son vagin allait éclater, mais cette perspective ne lui inspirait aucune crainte. Cette butée au fond de son con, sous le col de l’utérus, caressait des muqueuses jusque là inaccessibles, pressait sa vessie, secouait délicieusement ses ovaires, ses intestins même. Elle pouvait gémir sans retenue : tout était noyé dans le hurlement du vent et les coups de fouet de la pluie qui zébrait la nuit.

Chris jouit une première fois en se mordant les lèvres jusqu’au sang pour ne pas crier. De tous les pores de sa matrice, jaillirent des sources chaudes et elle se contracta si violemment qu’elle en eut une crampe au mollet. Puis, à peine remise de son orgasme, elle jouit une seconde fois quand Tristan lui éjacula dans le con. Comment son vagin s’était-il encore élargi pour se remplir de sperme ? La violence des giclées la fit s’effondrer en avant, tout contre le buste de Tristan. Elle embrassa les poils mouillés de son torse, suçota les tétons de ses seins gras et doux comme ceux d’une femme, lécha la sueur qui coulait dans son cou… Elle était si heureuse que, pendant de longues minutes, elle n’entendit plus ni le vent, ni la pluie…

à suivre...

Chris, chapitre 7

Février. Mahébourg (Ile Maurice). Chris avait vingt-quatre ans.

Pour son premier grand voyage, Chris s’était offert deux semaines à l’île Maurice. Outre les plaisirs de la plage, elle comptait bien y visiter quelques temples hindous dont l’architecture exubérante et colorée ne serait pas sans lui rappeler les folies de Gaudi. Comme son budget n’était tout de même que celui d’une jeune femme sans emploi, elle dut renoncer aux grands hôtels du nord de l’île et trouva finalement à se loger dans une sorte de pension de famille, dans le sud, près de Mahébourg. L’endroit s’appelait Blue Bay et ne manquait pas de charme. La maison était une vaste demeure aux murs chaulés, couverte d’un épais chaume en feuilles de canne à sucre reposant sur une charpente en bois de tamarin. À quelques dizaines de mètres, il y avait le lagon d’un bleu violet et une immense plage de sable corallien si blanc qu’il en faisait mal aux yeux.

Le patron des lieux était un créole bedonnant, d’une cinquantaine d’années, qui s’appelait Tristan. L’homme était jovial, buveur de rhum et expert en sauces pimentées. Pour tout personnel, il n’employait qu’un jeune homme d’origine indienne nommé Nandi. Ce dernier faisait office d’homme à tout faire. Chaque jour, il était chargé de faire le ménage dans les chambres d’hôte, d’éplucher les légumes, d’écailler les poissons, de dresser le couvert, de laver la vaisselle, de repasser les torchons et les serviettes. La pension ne comptait que cinq chambres. À l’arrivée de Chris, il n’y avait que deux autres pensionnaires, un couple de Belges qui partirent d’ailleurs le surlendemain, si bien qu’elle se retrouva seule avec le patron et son employé.

Chris partageait ses journées entre les bains de soleil matinaux sur la plage, la baignade dans les eaux incroyablement claires du lagon, les balades dans les rues de Mahébourg, le shopping au marché couvert ou dans les boutiques des marchands de cotonnades indiennes, les croquis sur son carnet de voyage de quelques façades de cases créoles traditionnelles et de temples hindous… Enfin, tout ça, ce ne fut que pendant la première semaine car l’annonce du passage imminent sur l’île d’un cyclone venu d’orient mit brutalement un terme à son séjour paradisiaque.

à suivre...