michel-koppera

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil", # 51

Au mois de juillet, on a profité d’une semaine de vacances pour rendre visite à mon oncle Jean. Pour y arriver, c’est toute une aventure. De Paris jusqu’à Valence, ça va tout seul, il suffit de suivre le fleuve tranquille de l’autoroute. C’est après que ça se complique : il faut obliquer brutalement vers l’est et s’enfoncer dans des vallées de plus en plus étroites, sur des routes de plus en plus entortillées. À la fin, au bout du bout, il y a des endroits où deux voitures ne peuvent même plus se croiser. Avec tous ces virages, Aurélie avait mal au cœur…

Mon oncle Jean habite – avec sa femme – dans le Vercors. Ils sont à la retraite tous les deux, alors ils passent leurs journées à contempler la montagne et à trouver ça beau… De toute façon, il n’y a rien d’autre à faire ! Le premier village est à trois kilomètres. Trois kilomètres, on pourrait dire que c’est rien, mais en voiture, avec tous ces virages qui s’enchaînent, faut bien compter vingt minutes. Et on ne parle pas du supermarché, du cinéma ou du médecin, là faut plutôt tabler sur une demi-journée ! Donc, regarder la montagne ou baiser, il n’y a pas vraiment le choix. Avec Aurélie, on a opté pour la baise, parce que la montagne ça ne nous branche pas vraiment…

Mon oncle Jean, il a soixante-trois ans, le nez envahi de couperose et un gros ventre. Car il aime trop manger. Mireille, sa femme depuis plus de trente ans, elle fait tout ce qu’elle peut pour modérer ses appétits et son taux de cholestérol. En vain. C’est pour ça qu’on avait été surpris d’apprendre qu’il avait naguère lancé le javelot et couru le 400 mètres.

- Erreurs de jeunesse ! dit-il en se pianotant jovialement la bedaine.

Evidemment, il n’était pas question d’évoquer le rôle d’une certaine Reine Victoire dans sa brève carrière sportive. Qu’était-elle devenue celle-là ? Aurélie aurait bien aimé le savoir.

On lui a montré la photo de classe en lui disant qu’on l’avait trouvée sur Internet. Pas de danger qu’il aille vérifier : ils n’avaient pas d’ordi et n’y connaissaient rien en informatique ! C’était dimanche. On était encore à table. On venait de prendre le dessert et on attendait le café. L’oncle Jean a posé la photo à plat sur la table de la salle à manger et il est resté très longtemps à la regarder en répétant :

- Ben, ça alors !... Ça alors !...

- Vous reconnaissez quelqu’un ? a demandé Aurélie dont je devinais le cœur battant.

L’index boudiné de l’oncle Jean se promenait lentement sur la photo. Puis il s’est arrêté sur un visage, au dernier rang, en haut à gauche : une tête blonde comme celle des autres, mais un regard clair, une esquisse de sourire malicieux…

- Lui, il s’appelait Tristan, Tristan Daimler !

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 49

Malgré tous ces mystères, non-dits et sous-entendus, je ne parvenais pas à me passionner pour cette aventure. Le passé de ma famille m’était plutôt indifférent et je me sentais avant tout un homme du présent, entièrement tourné vers le futur. Que m’importait si telle cousine avait collectionné les amants, si tel oncle était homo, ou si je ne sais quel grand-père avait fait de la prison pour escroquerie… Aussi quand Aurélie m’a suggéré d’aller passer en amoureux un week-end de mai à M**, je lui ai d’abord conseillé d’y aller toute seule, parce qu’elle était assez grande et qu’elle n’avait pas besoin de moi pour remuer la merde, mais devant sa mine déconfite et ses larmes, j’ai cédé…

Trois cents kilomètres d’autoroute plus tard, on était dans une chambre d’hôtel face à la mer et ses bateaux… Aurélie avait retrouvé le sourire et un plan de la ville.

Le temps était maussade, le ciel gris jusqu’à l’horizon et il tombait une petite pluie fine comme pulvérisée par un brumisateur. Ce n’était pas pour me déplaire.

On a commencé par le lycée où le concierge nous a de mauvaise grâce laissé consulter les archives numérisées de l’établissement, non sans nous avoir fait remarquer à plusieurs reprises qu’on était un samedi matin et que le lycée était en principe fermé, mais que puisque nous avions fait trois cents kilomètres rien que pour un simple renseignement, il allait faire un geste… Année 1963-64, classe de première B, série sciences ex, les deux noms dans la liste des 27 élèves : DAIMLER Tristan, SEVESTRE Jean… Et même une photo de classe – les vingt-sept étaient là – où j’ai fini par repérer mon oncle. Peut-être que Tristan Daimler était un des deux camarades qui l’encadraient au second rang, tous les deux blonds, aux cheveux courts… Peut-être… Ils avaient tous l’air trop sérieux et un peu compassé des lycéens d’alors, avec leurs blouses uniformes, leurs cols blancs cravatés, leurs pull-overs unis avec encolure en V… Une prof aussi, assise au milieu du premier rang, blonde permanentée, en tailleur, la cinquantaine ménopausée. Année 1964-65. Plus de trace de Tristan DAIMLER, juste Jean SEVESTRE, terminale B et SEVESTRE Sylvie en seconde A. Mais pas de photo de classe de cette année-là…

- Tu te rends compte, il est sans doute quelque part sur cette photo, m’a dit Aurélie en récupérant la copie tout juste sortie de l’imprimante.

La feuille en tremblait entre ses doigts.

Ensuite, passage à la mairie. On nous a dit que la maison de retraite avait été fermée par arrêté préfectoral après la canicule de l’été 2003. Trop de décès, chambres non climatisées, personnel mal formé, mauvaise gestion…

L’après-midi, on est passés rue du Bois-Soleil. Nouvelle déception pour Aurélie : au numéro 17, il y avait maintenant un petit immeuble résidentiel flambant neuf. On a eu plus de chance, si l’on peut dire, au 51 de la rue Barbey d’Aurévilly, à quelques centaines de mètres de là : façade et volets défraîchis, hautes fenêtres étroites. Mais pas de Daimler sur les boîtes à lettres alignées sur le mur du corridor d’entrée… Pourtant, on est montés jusqu’au palier du premier étage. Trois portes quasiment identiques. Aurélie m’a regardé avec un air de grande détresse.

- On a quand même une photo, que je lui ai dit pour la réconforter.

Elle m’a souri.

Sur le chemin du retour vers l’hôtel, on est passés devant la cathédrale. Alors qu’on traversait le parvis, la pluie s’est mise à tomber plus fort et le vent à chasser les derniers passants.

- Viens, on va se mettre à l’abri !

Aurélie m’a pris par le bras pour m’entraîner dans les entrailles de l’édifice. J’aurais dû refuser, mais j’étais incapable de me dominer et sa voix persuasive agissait comme un philtre qui réduisait à néant tous mes efforts de résistance. On a remonté l’allée centrale de la nef, sous les clefs de voûte. Le ventre de la cathédrale était presque désert ; il n’y avait de vivant que deux vieilles femmes assises face à l’autel et un homme en soutane qui étouffait, une à une, les flammes des cierges et des bougies. Nos pas résonnaient et faisaient naître des échos clairs qui se répondaient dans l’édifice.

Devant l’autel, Aurélie m’a repris la main et attiré dans un transept, au fond d’une petite chapelle sombre, à l’abri des regards, derrière un confessionnal en bois surchargé de sculptures baroques. La chapelle était consacrée à Sainte Véronique dont une statue en plâtre peint trônait sur un piédestal. Un vitrail diffusait une lueur orangée sur le visage de la sainte. Et je voyais surtout ses yeux tournés vers le ciel, à demi révulsés par l’extase mystique.

On était immergés dans une épaisse pénombre aux relents d’encens refroidi. Aurélie avait gardé ma main dans la sienne. Elle était tout contre moi et, dans l’obscurité complice, sa bouche chaude s’est approchée tout près de mon oreille.

- Personne ne nous voit, personne ne viendra nous déranger… Il faut juste faire gaffe à ne pas faire trop de bruit…

Son souffle a effleuré ma joue et sa main a pressé la mienne. Peu à peu, le parfum si particulier de son désir montait jusqu’à moi et effaçait la froideur de la pierre. Son corps souple se pressait contre mon ventre dur. Ma main libre s’est glissée sous sa jupe, remontant entre ses cuisses nues… Seuls comptaient maintenant sa peau tiède, ses petits seins fermes… Ma main a jeté le trouble dans sa culotte de coton, soulevé et relevé sa jupe sur ses hanches et découvert son ventre offert. Ses doigts à elle sont venus à la rencontre des miens, m’ont quitté, ont fouillé mon pantalon, se sont emparés de ma queue pour la glisser entre ses cuisses écartées.

- Guillaume, je compte sur toi. Baise-moi, fais moi jouir… Est-ce que tu m’aimes un peu ? Embrasse-moi !

Dans l’ombre, ma bouche a trouvé d’elle-même le chemin de ses lèvres, ma bite celui de sa vulve qui bâillait. Les bras passés à mon cou, la tête posée sur mon épaule, elle m’encourageait. Ses cuisses me cisaillaient les hanches, ses pieds noués sur mes reins me maintenaient en elle. Elle était adossée au mur de pierre pendant que, des deux mains, je lui soulevais les fesses en cadence, au rythme frénétique de son désir. Elle a serré les dents pour contenir les soupirs que lui arrachait le va-et-vient de ma queue qui lui labourait le vagin. Le jus de sa chatte coulait sur mes doigts. Bon Dieu, quel pied !

- Viens, s’il te plaît Guillaume, vas-y à fond !

En levant les yeux, m’est apparu encore une fois le visage de plâtre de Sainte Véronique, le regard tourné vers les cieux, et j’ai joui comme jamais…

- Ça ressemble plus à un pèlerinage qu’à un voyage, que je lui ai dit à Aurélie pendant qu’elle réajustait sa jupe.

Je ne suis pas sûr qu’elle m’ait bien compris.

***/***

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 47

Début de la seconde partie du roman : Aurélie et Guillaume

Geneviève, c’est tabou dans la famille, faut pas en parler sous peine d’embrouilles ! C’est le genre de sujet qui gâche à coup sûr un repas de fête. On n’a même pas une photo d’elle, enfin pas dans les albums officiels ou dans les cadres dorés accrochés aux murs. Il doit bien y en avoir qui en ont gardé quelque part dans des tiroirs fermés à clef ou des cartons dans les greniers silencieux.

Geneviève, c’était – j’écris c’était, après tout je n’en sais rien, si ça se trouve elle est bien vivante et même guillerette - bon, admettons, Geneviève c’est la sœur de mon grand-père maternel. Je ne l’ai jamais connue. J’aurais pu ignorer totalement son existence. À ma naissance, elle avait déjà rompu toute relation avec la famille. Seulement voilà, Alzheimer s’en est pris à maman qui a commencé à mélanger l’essentiel et le futile, le passé et le présent, le rêve et la réalité… Et puis à laisser traîner des papiers partout, elle qui toute sa vie avait été une maniaque du rangement méthodique et rationnel. Papa a retrouvé une facture EDF impayée dans le Petit Larousse et sa carte d’identité à la poubelle… C’est comme ça qu’un jour, alors que j’étais venu passer un week-end chez mes parents avec Aurélie – Aurélie, c’est ma compagne depuis pas mal d’années maintenant – on a découvert quelques feuillets du journal intime de tante Geneviève glissés dans le mince cahier des souvenirs de Tristan Daimler…

À vrai dire, c’est Aurélie qui les a trouvés par hasard dans le gros classeur où Maman range depuis toujours ses recettes de cuisine découpées dans les magazines. Elle les a d’abord lus en cachette et ce n’est que le lundi suivant, alors qu’on était rentrés à Paris, dans notre appartement de la rue Buffon, juste en face du jardin des Plantes,  qu’Aurélie m’a dit :

- Tiens, lis, ça devrait t’intéresser !

À la première lecture, j’ai pas bien compris. En fait, j’y croyais pas vraiment. Je me souviens que je me suis surtout attardé sur les quelques passages où il était question de maman. Quant au reste…

- Tu trouves pas ça étrange, qu’elle m’a dit Aurélie, ce cahier à spirale où il manque les dernières pages ? J’ai compté, il y a sept feuilles qui ont été arrachées, il reste même des bouts de papier déchiré dans la spirale.

Ce qui était surtout bizarre, c’est qu’elle s’était mise à me parler de ça alors qu’on était en train de baiser. J’étais bien calé au fond de son vagin, la queue au chaud ; elle sur le dos, moi entre ses cuisses ouvertes. Avec Aurélie, l’amour c’était confortable et rassurant. Du prêt à baiser : elle se mettait à poil, s’allongeait sur le lit, me montrait son ventre intégralement épilé, me prenait la bite tout en se caressant furtivement le clito… Comme ça, quand j’étais bien dur, elle était prête aussi. On le faisait deux à trois fois par semaine, surtout pendant le week-end parce que le reste du temps, il y avait le boulot, les magasins et la télé.

Ce soir-là, il m’a semblé qu’elle a joui plus fort que d’ordinaire, ou tout au moins, qu’elle était plus mouillée, plus amoureuse aussi. Mais nous étions au printemps et il faisait presque chaud.

à suivre...

" Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 45

Le souvenir des jours qui suivirent me laisse encore aujourd’hui un goût amer. Malgré le soleil d’été, la plage peuplée de belles filles en maillot et les cornets vanille-fraise, je ne me sentais pas heureux. J’étais rongé par le doute et la jalousie. Et si elle m’avait menti ? Et si j’allais vérifier sur place, comme ça, sans préavis, juste pour voir… Et si elle venait m’ouvrir, qu’est-ce que je lui dirais, qu’est-ce que je ferais ?

Il me serait encore difficile de trouver les mots justes pour décrire mon désarroi d’alors. J’avais vaguement conscience d’avoir franchi la frontière invisible entre deux territoires et de m’être trouvé quelque temps clandestin dans le monde des adultes, comme Gulliver chez les géants. J’y avais vécu caché, avec les faux papiers de la camaraderie. Geneviève venait de me délivrer un mandat d’expulsion : retour à la case maison, au café au lait du matin, aux chansons de Claude François et d’un certain Bob Dylan, aux tartines de pain beurré incrustées de copeaux de chocolat noir pour le goûter, aux premières chaussures Adidas – nubuck bleu et bandes blanches – aux utopies anarchistes et aux pages couleur de Paris-Hollywood…

- Samedi, on aura du monde à dîner, dit maman qui inventoriait le contenu de ses placards. Demain, on ira faire des courses.

C’était le jeudi soir. La radio commentait la dernière péripétie du duel Anquetil-Poulidor : dans le contre la montre du jour, Maître Jacques avait encore mis plus de trente secondes à Poupou… Je pensai furtivement que Geneviève devait être déçue…

- Ah bon ? C’est qui ?

- Secret !

Maman savait tenir sa langue, inutile d’insister. Tout ce qu’elle consentit à me dire c’était qu’on fêterait l’anniversaire de papa et que je devais songer sérieusement à mon cadeau. Pour cela, elle me remit religieusement un billet de 50 francs. Prière de rapporter la monnaie !

Le samedi soir, à 19 h 23 – je n’oublierai jamais l’heure – les invités sonnèrent à la porte. Maman m’envoya leur ouvrir. Ils étaient deux : lui avait à la main une bouteille de champagne ; elle, tenait dans les bras une plante verte, dans le genre caoutchouc ou philodendron, je ne sais plus. Lui, en costume bleu nuit à fines rayures blanches, en mocassins très classe, la moustache et les rouflaquettes taillées de frais ; elle, en robe noire unie qui lui cachait les genoux, avec une large ceinture pour bien marquer la taille, le col serré, presque strict, un foulard de soie rouge sang noué autour du cou et dont une extrémité lui tombait sur le sein gauche. Aux pieds, elle portait de sublimes chaussures noires, des escarpins avec des lanières qui lui enlaçaient la cheville et lui grimpaient en spirale aux mollets. Malgré la moiteur de l’été, elle portait des bas. Elle était magnifique.

- Salut Tristan ! lança Marcel en me tendant la bouteille de champagne. Tu vas vite nous mettre ça au frais, c’est du bon !

Comme je restais planté dans le vestibule, Geneviève, accompagnée de sa plante verte, me contourna et fila vers le salon. Ce fut à peine si elle m’adressa un regard.

- Bonsoir Tristan… Alors, ça se passe comment ces vacances ? T’en profites au moins ?

Je ne l’avais jamais vue comme ça, si belle, si désirable… Mais hors de portée.

Dès lors…

à suivre...

"Les ardents de la Rue du Bois-Soleil" # 43

Maintenant, j’avais sous les yeux sa croupe offerte avec une vue imprenable sur le trou de son cul lubrifié. Pour m’être à de nombreuses reprises regardé la raie des fesses dans un miroir, je peux affirmer qu’à cette époque j’avais l’anus discret, à peine marqué par quelques plis sombres. À l’inverse, le trou du cul de Geneviève était entièrement tourné vers l’extérieur, épanoui, bordé de chaque côté d’épaisses mèches de poils noirs. Cela ressemblait à une figue sèche qu’on aurait badigeonnée d’huile. Le cœur en était brun avec quelques marbrures d’un violet profond, les bords plus indécis viraient à la périphérie au marron tendre. Le trou fripé et humide semblait prêt à fleurir comme une anémone de mer.

- Qu’est-ce que tu regardes, petit salaud ? demanda-t-elle gaiement en tournant la tête pour voir ce qui se passait derrière.

Je posai la tête de ma bite au centre de la fleur de son cul.

- Ça ne rentrera jamais ! pensai-je devant la disproportion évidente entre ma queue raide et l’exiguïté de son anus.

Mais lorsque j’avançai doucement le bassin, je vis s’ouvrir la corolle de chairs. Au lieu de résister, le cul céda de bonne grâce à la tête du gland qui disparut d’un seul coup, comme avalée par cette petite bouche presque enfantine qui referma la bague de ses lèvres sur sa proie. Après, il n’y eut plus qu’à pousser et, centimètre après centimètre, je me vis disparaître entre les fesses blanches de Geneviève.

Elle ne disait mot. À l’intérieur, les sensations étaient nouvelles, la mouillure plus acide et le passage beaucoup plus étroit que dans son vagin. Mais le plus étrange c’était la pression continue des muscles du sphincter qui me baguaient hermétiquement la bite… Rien n’était plus excitant.

Enfin Geneviève soupira, pas un soupir de lassitude ou de déception, non, un soupir de soulagement, presque de contentement.

- Tu peux bouger, souffla-t-elle, comme si tu me baisais.

Alors, je la saisis par les hanches, imprimant profondément mes pouces dans la chair livide de ses fesses et commençai à lui aller et venir dans le rectum. Je n’avais jamais encore connu une excitation pareille. La vaseline faisait son œuvre et je pistonnais sans aucune gêne. Bien au contraire, sans pour autant desserrer son étreinte, il me sembla que la bague de son anus se fit plus souple, à tel point que je me permis même de me retirer entièrement, d’observer quelques instants son cul béant, cercle parfait ouvert sur ses entrailles cramoisies avant de m’y remettre jusqu’aux couilles.

Pour s’exciter Geneviève se branlait le clitoris et la vulve par en dessous, si bien que lorsque j’étais au fond, je devinais l’agitation de ses doigts en action. Cependant, malgré ses efforts, elle ne parvint pas à jouir.

- Vas-y, ne t’occupe pas de moi, gicle-moi dans le cul !

Ces mots achevèrent de me faire perdre la tête. Je sentis fléchir mes genoux, une sorte de vertige s’empara de moi lorsque mon sperme s’élança dans son rectum ténébreux. Ma jouissance fut d’une puissance sans égale et se prolongea bien au-delà des habituels soubresauts du désir. L’orgasme se répandit dans tout mon corps, littéralement de la tête aux pieds : pas un muscle, pas un viscère, pas un poil qui ne reçut sa ration de plaisir. J’en restai comme hébété, la queue stupidement plantée dans le cul de Geneviève qui, affalée sur le bidet, attendit patiemment que je reprenne mes esprits.

- C’est fini, dit-elle en m’expulsant d’une simple contraction des sphincters.

De nouveau, elle me fit la toilette puis me talqua la queue pas encore tout à fait ramollie.

- Tu n’es pas pressé au moins, tu as bien encore quelques moments à me consacrer ? Alors, va m’attendre dans le salon, le temps que je me prépare, je n’en aurai pas pour longtemps. Tu peux changer de disque ou mettre la radio, comme tu veux…

à suivre...